Прокопий Иваныч Кирюхин
За правду не зря воевал.
Имел он могучие руки,
Заточенные под штурвал.
Те руки контору держали.
Но глотка пивала до дна.
И пальчики часто дрожали
С огромнейшего бодуна.
Клеймя бюрократов с трибуны,
Легко популярность купил.
Он партию слал на три буквы,
По-свойски с рабочими пил.
- Соратники! Граждане! Братья! –
Кричал, двести граммов хватив.
Его во главу предприятья
Избрал трудовой коллектив.
Борец, демократ-обличитель -
Таких выдвигай хоть в ООН.
- Эй, вы! Микрофоны включите!..
И стал он директор АО.
Наш друг с партбилетом простился:
- Загоним историю…в гроб!
И скоро, ох, скоро, пустился
Во все-то тяжкие Прокоп.
Любимый за дерзость и смелость,
Теперь не герой – истукан.
Седалище в кресла уселось,
И села душа на стакан.
Скакал его зам что опоссум,
С бутылкой спешил бригадир,
Когда на диване, обос…,
Рыгал и ругался гендир.
Соратники встали по стойке –
Не ропщет покорный вассал.
Вдоль строя «герой перестройки»
Ногами зигзаги писал.
В его кабинете бумаги
Лежали кембрийским пластом.
- Устал я от вашей бодяги! –
Он скажет и рухнет под стол.
Льет слезы народ подчиненный,
Кирюхин в стаканчики льет.
И вот на завод обреченный
Явилось крутое жулье.
Он вышел с запоя в отставку,
Бухать без хлопот и забот.
Командует частною лавкой,
Пропив всенародный завод!