Любовь и боль в одной упряжке,
переплетают счастье и судьбу.
И мысли все одни и те же, тяжкие,
упорно не ложатся на строку
Их грудью б выдохнуть, под вишнею,
пускай плывут по белым облакам,
те, что рвались на волю, пришлые,
те, что читались молча по губам.
Иль облекать их нежными словами,
за маяками встреч накатистой волны,
чтоб повторять их редкими ночами,
не глядя на летящие часы.
А молодость весны в своём разгаре
и воздух свеж, по утреннему юн,
перебирает кто-то тихо на гитаре
в рассветном парке звуки тонких струн.
И боль мою унёс чуть пьяный ветер,
по дружески рассеяв на лету,
а горизонт кроваво-красным светит,
мгновением в душе, улёгшимся в строку.
.