Вот ты летишь на белых простынях
прекрасной феей, вырвавшей у ночи
фонарный свет, что силился умножить
присутствие себя в пространстве смертных.
Ты счастлива, но хочешь простонать:
"Как время скоротечно. Как бесследно
мы исчезаем в душах".
Свет насыщен.
Но твой, такой любимый, Пастернак
не пишет больше писем. Он не пишет.
И всё не так. И сбивчивая речь,
приводит подсознание в упадок.
Но у любви, есть время, как у пара,
переродиться в крупные дождинки,
которые коснутся хрупких плеч.
Не торопись. Опомнись, и дождись их.
Очерчивая луг тяжелой лампой,
ты, вопреки тому, что прячешь плеть,
подставишь шею тощим вурдалакам.