Переполнен иголками рот,
День проходит в давлении, жути,
И косится ворча вслед урод,
В чём же истина? Не вижу сути!
И свой мозг распоровши до дыр,
Заменяешь слова на пространство,
Будет чёрств сволочной к тебе мир,
В этом истины ткань постоянства.
Звук разорванной ветром фольги,
Уж не радует вспышкой, наркозом,
Когда встал суетясь, с непривычной ноги,
Задаёшься обратно вопросом:
Что случится, пройдёт двадцать лет?
И в каком ты обличии будешь,
Параллельный, размазанный свет,
Обретёшь, разгадаешь, забудешь...?
17.04.17