Я тот ещё поэт.
Которого поэтом-то назвать нельзя.
Не берущий за сердца и души.
Раз на то пошло.
Пишет-хорошо.
А не пишет-ещё лучше.
А я пишу,меня что интересует.
Любовь,проблемы,скудные мечты.
Тогда и кровь бурлит,мысль полечку играет.
В душе моей весна цветёт.И жить не лень.
А ваши мнения в карман засуньте.
Для меня им грош цена.
В базарный день
А я пишу,себя,безумное дитя,
веселя и забавляя.
А вы внимания не обращайте.
Чем бы не тешилось дитя....
А что пишу,ну что ж,бывает.
И палка,в год раз,стрелять мечтает.