Соскобленный ножичком век, похожий больше на то,
Что ты по ошибке привык называть старьем.
Что-то потеряем, что-то снова найдем.
Кому-то под пятьдесят, кто-то зашел за сто.
Причудливый хаер, в кармане отвертка,
Сто тысяч номеров и бутылка вина -
Старые дискеты летят с чердака,
Но кто-то по старой памяти перебирает на струнах Хоя.
Если бы твой наряд что-то еще значил, бандит,
Ты бы что-то значил и сам.
Ты бы что-то значил,
Если б поставил волосы, вставил в зубы пластину и взял в руки костыль.
Мир сложен из забытых легенд,
Из старого понта и рок-н-рольных шумих.
Из соседнего окна, слышишь, заливается Чиж -
Он по-прежнему свой, покуда стоит и держит в руках инструмент.
Не грусти, старый панк, хлебни прям из горла.
Многие наши сгинули, но кто-то еще поет,
И рок-н-ролл жив,
И вот молодняк напевает на скамейке Шута.
Старый-новый гимн. Страна без Флага.
Не наше поколение боится дня.
И лишь по крупицам узнаешь в Них себя:
Родился в шестьдесят, умер как пес в двадцать семь.
Кто-то забыт, кого-то до сих пор не нашли.
Старые друзья, три банки пива, и нас снова и снова тянет на пустой разговор.
Нас до сих пор не нашли...
Не нашли.
__________
На мотив песни Чиж и Ко "Я не хочу"