* * *
Я помню всё – немолчную возню
Упругих гласных, пляски светотени,
Листвы ветхозаветную броню,
Тургеневские заросли сирени.
Крыжовника промокшие кусты,
Шопена освежающую ноту,
Таинственную прелесть темноты,
Тропинку, ночь и томик Дидерота.
Ту дрожь по коже, тину на воде,
Задумчивых и хилых водомерок,
И кулика сомненье: «Быть беде,
Беде не быть», и каменистый берег,
И причитанье причта камышей,
И острую болотную осоку.
…Кто я такой? Один из голышей,
Из Рая Богом выгнанный взашей,
Со страхом рыцарь, хоть и без упрека.