* * *
Боже мой, я всё на свете слышу!
Не унять постылую тоску.
Мелкий дождь царапает по крыше –
Каждая дождинка – по виску.
Как же тошно в ямине монгольской
Собирать постылые рубли,
В пустоте украдчатой и скользкой,
На спине загаженной земли.
Не страна, а пышное кладбище,
Вымокший вишневый пирожок,
Душный запах второсортной пищи -
Чизбургер и гамбургер, дружок.
Мир экрана – пошлый, прагматичный,
Где слова – как будто голыши.
Но со мной проточный, недвуличный,
Русский звук – родной, среднеязычный,
Непереводимый на гроши.