ПОПУТЧИЦА
«Муж не любит», - чуть слышно сказала.
В легкой сумке бренчали ключи.
Очертанья ночного вокзала
Исчезали в валютной ночи.
Зимний холод тянулся из окон,
Проползая в купейный мирок.
И топорщился бронзовый локон,
На домашний свисал свитерок.
Я – сосед по купе. Мне ли дело,
Что какое-то чувство сгорело?
И сидел я, что твой истукан.
Только ложечка тихо звенела,
Натыкаясь на тонкий стакан.
И откуда такая несмелость?
Иль я к пышным речам не привык?
Так ее успокоить хотелось,
Да не слушался подлый язык.