Ну вот и май настал, и праздники уже отмечали…
А я тянусь к нему, хотя и не молюсь, как иконе.
Пусть на столе моем завяла траурная роза печали –
синица счастья еще сядет и на мой подоконник.
«Ну где ты, ветер мой..?» – скрипит винил на радио детства,
у сердца ангела – ютится целый мир, как котенок…
А мне так хочется до самого святого раздеться,
лишиться всех оков, мехов и утепленных пеленок…
Лишиться веса и… Бесшумно оттолкнуться от пола –
не в гости к Воланду, а просто покружить над домами…
Но небо хмурится над городом моим невеселым,
где курс изменчивый, а не весна владеет умами.
И гул моторов здесь – как эхо отгремевших салютов,
я вместе с пешими – глотаю испаренья асфальта...
Пыльцой черемухи мой ветер пудрит кудри кому-то,
и перед кем-то вновь он крутит свои смелые сальто…
…но будет ночь нежна, и лунный свет сквозь тонкие шторы
проникнет в мой покой – эпиграфом к большому роману,
а я, открыв окно, впущу мой белый ветер, который
наврет втридорога… Но я бранить и спорить не стану.
И будет утро нам – не скрежетом стекла по металлу,
а нежным рокотом рождающейся музыки лета,
и я скажу ему, что раньше никогда не летала,
и что ждала его… Но, в общем, не жалею об этом.