Порою грезится, что я
Никогда не писал стихов.
И житейская полынья
Не дарила особых слов.
Моё сердце не рвал никогда,
Утопающий в море закат.
И летящие мимо года,
Одевал будто банный халат.
Я смотрю на поэтов как тень.
Восхищаясь талантом их муз.
И стихи все мои - дребедень!
Как "уставший", дырявый картуз...
Пробудись же скорее во мне,
И воспой, как заутреню, чисто.
Что в приятной моей полутьме,
Для Творца отголосно по смыслу.
Пусть совъется единственный стих,
Наполняющий душу покоем.
Чтоб седой океан аж притих,
На минуту не спорил с прибоем.
Чтобы стал на земле только мир,
И вокруг всё явилось понятным.
Даже скользкий и подлый сатир,
Показался довольно приятным.
Дар поэта - ласкать и крушить!
- Золотое на сердце бремя.
Лишь найти бы его и свершить,
Хватило бы только время...