* * *
В постылой мгле, в поруганном саду,
Пошто кричать: «Спасите наши души!»?
Посеяли мы, видно, лебеду –
И только дуем в старую дуду,
Пока лапшу нам вешают на уши.
Чертополох, сурепка да пырей…
Всё это ближе, ближе год от года.
И с каждым днем становишься добрей
И любишь мир тем больше, чем скорей
Несется жизнь, чем ближе до ухода.
Путанка-смерть, мне нечего скрывать!
Крути-верти, бери меня с поличным –
Вот старых сосен сумрачная рать,
Вот желтая октябрьская прядь
У сломанной березы, вот тетрадь
С отчаянным моим косноязычьем…