Мы сами себя в свои же оковы.
Якорь - на шею, якобы рок
Злой. И каждый путь тупиковый.
И не потонул, а на дно залёг.
И ты бы мог, но едва ль уместно
Быть покойным среди чумы
И стать сильным, и жить честно,
Иметь голос, где все не мы.
И знать правду, нести знамя.
Штиль? Шторм? Да хоть соли пуд.
И людям добрым отдав пламя,
Быть уверенным: в нем сожгут.
И пусть пороки другими правят,
Ты стал пророком, ты всех зажег...
Да жаль, что якорь на шею давит,
Да жаль, что душит тяжёлый рок.