Милый, покажи мне Африку. А, Милый?
Она мне так давно снилась, так манила.
От мятых берегов прОстыней, до дна Нила,
До солнца, что закат в мёд уронило.
От снега до песком белым запорошенных
Пустынь. И до холмов, сшитых из рогожи.
До трещин на иссохшейся земли кожи,
На линии судьбы похожих. До дрожи
Вдыхая раскаленный воздух, а не постылый
Московский. Обжигать лёгкие, что есть силы.
И чтобы я дотла себя не опалила,
Ты научи дышать меня. А, Милый?
До головокруженья вдох и до пьЯна,
До вы... Нет. Выдыхать ещё слишком рано.
Подушечкой большого пальца к безымянному.
Теперь выдох, в нем - рокот океана.
И снова вдох. Букет в нос из акаций.
А мне б тобой дышать. Но! Не решаться.
И мягкими кошачьими прикасаться.
И выдохнув признаться. Нет. Не признаться.
А солнце в океан плюхнулось и остыло,
Столицу замело снегом, заморозИло.
Но я-то слышу треск цикад звонкокрылых.
За Африку в глазах твоих спасибо, Милый.