Перебираю пачку писем старых,
дурманит мак, цветущий под окном...
Доносится звучание гитары,
и обостряет чувства летний гром...
Они почти насильственно владеют
настроем потревоженной души,
которая, мне кажется, немеет,-
под действием Гармонии вершин...
Всё ближе слышу молнии удары...
Душа молчит,- внутри обожжена,-
под струнный перебор гитары,
под слов признаний в письмах старых,-
под ароматы маков из окна...