О Высоких мирах и помыслить боюсь, хоть однажды,
Мне они недоступны на маленькой грешной земле.
Кто я здесь и зачем? Это просто сегодня не важно,
Как нечёткий рисунок на мутном оконном стекле.
Завтра дождь проливной неожиданно хлынет по окнам,
Всё, (меня не спросив), без особого смоет труда.
И никто не поймёт почему же так плакали стёкла,
Расставаясь со мной, в этот пасмурный день навсегда.
Миг один! Зафиксировать память не сможет...
Разве новой травой где-то в поле весной прорасту?
Только кто же потом жизнь мою проследит, подытожит,
Кто услышит о чём я с лихими ветрами пою?