Поэту снятся творческие сны,
в них времена щебечут вещей птицей
про нищенское рубище весны,
украшенное нежной медуницей.
Босая и с распущенной косой
идёт весна, идёт в слезах экстаза,
и ей, простоволосой и босой, -
всё золото и синь иконостаса,
затем, что Пасхой ведает она,
и в эту ночь так густо всходят свечи
и так близка воскресная страна,
что как псалмы звучат любые речи.
Неистовствуют чёрные грачи,
и пахнет ладаном оттаявший суглинок,
от парадиза тяжкие ключи
карман оттягивают, и не счесть тропинок
в грядущее, где белый сад кипит
черёмухою, вишнею, сиренью,
и смертный хаос обретает вид
бессмертного стихотворенья.