Она умирает.
Я взял в руки скальпель
и ватный
тампон.
Я укрыл
замерзающие ступни
коричневым
больничным одеялом.
«Городская боль. номер 13» -
значится на застиранном полотне.
Неглубокий надрез
вдоль блестящей
ровной поверхности.
Надеюсь, не больно.
Останусь ли я
в рамках приличий?
Смогу ли
справиться с неловкостью
в этой тошнотворной
ситуации?
Слишком грязно.
Кто-нибудь
позовет врача?
Она умирает.