Вот эта женщина, как тень,
Худая – теловычитанье,
Встречается мне каждый день.
Обёрнута в своё страданье,
Которое её томит
И выедает, как личинка.
Свечой алтарною горит
Тень без лица – одна личина.
И та, как тысяча кусков,
Лишь рябь морщин, осколки стужи.
Забывшая наркотик снов.
Сжимающая пальцы туже
На ручке – запятой зонта
При встрече. Нервная и злая.
Косая щель тугого рта
Готова разразиться лаем.
Сухой костлявою борзой,
Всегда одна, одной дорогой:
В мороз и ветер, в дождь и зной,
Бредёт, переставляя ноги.
Всегда к одной скамейке, той,
Что кажется почти надгробьем.
В ней боль и слёзы, скрытый вой…
Ушедшее ей спину горбит.
Она мне вовсе не своя,
Но… втянута в её воронку,
До крови режусь о края
Судьбы. Набатом похоронным
Мне этих глаз бездонных плач.
Несу пощёчиной на коже…
Ей, каждый встречный как палач,
Он в чём-то виноват. Я – тоже…