Наши песни были святы
на осенних виражах,
безусловностью распяты
в индевелых миражах.
Поднимались мы до света,
до начала звёздных бурь.
Вы смеялись над Поэтом,
называли: "Это дурь –
складывать слова столь складно,
упаковывать в строфу".
Было крепко, было ладно.
Превращалось в них в лафу
время собственного счастья
в запространственном лугу.
Даже в светлое ненастье
гнал заветную пургу.
Всё скрывалось в снегопаде
и двоилась тишина,
оставалась грусть в тетради
в безотрадности нежна.