Без прошлого. Представь. Всё стёрто.
Не дышит ли свободой миг?
С рождения, накапливая опыт переживания историй,
Пряча голову, чтобы забыть.
Где новизна движения, там увлечение, там ты есть ты.
И портит пребывание внимание на сочетании пустых, но яростных переживаний, спрятанных за голосом решимости идти.
На поводу того, что просто сгусток старой крови, душевной скверноты.
Она навязывает стыд. Как быть всецело в жизни, когда пронизан нитями, прошит насквозь событиями, что не дают и двинуться. Приходится их за собой тащить.
Построить образ, сделать фильтры, играть себя и имитировать. Уйти и спрятаться в движении, и исключить прикосновения к тому, что просится прийти.
Закрыты двери. Неуместны действия без подоплёки цели, объяснения.
В потоке ставшем извращением, точнее беспредельным упоением мышлением.
Вокруг да около, - и никогда прицельно, сердце в коконе. На сцене пьесы который раз. Так опрометчиво. Так предсказуемо и не по-настоящему.