Больше не страдать

Потоки воздуха приходят
На ветви серые, худые.
Они своим наклоном косят,
Трут мое кожаное тело.

Скоблят мне душу эти сучьи,
Скребут, как проволока, блять.
Как я хотела бы с потоком
Уйти, и больше не страдать.