Солнце будет? Конечно, будет!
А куда от Земли ему деться?
Мы, избавившись от простуды,
Расстегнёмся до самого сердца.
Руки в стороны - все мы птицы,
И апрель - это время полётов,
Где с пути невозможно сбиться,
Сколько б ни было поворотов.
Мы летим, удивляя кошек,
Прозаичных давно - после марта,
И присаживаемся у окошек,
На скамейки старого парка,
А потом, опьянённые ветром,
Оживляем тропинки, плутая.
Каждый мерит свои километры,
Но мы встретимся - я знаю.