Не знаю, нужна ли мне книга?
Никак не решу для себя,
что может на это сподвигнуть,
задумчиво ус теребя.
Не буду ли, позже, жалея,
стыдиться своих я стихов?
Желанье печататься тлеет.
Вопрос, затянувшись, не нов.
Нет автору большей печали -
примерить обличье творца.
Сомнения режут, как сталью.
Спал, в зеркале, малость, с лица.
Уже, не писать, так не просто,
но где адекватный ответ?
Плыву, отдаляется остров -
обложка, которой всё нет.