Мне не понятен писательский труд,
Томления автора, мысли, заветы.
Бумага как дыба, и перья как кнут,
И каждая рифма - следы альбацеты.
В огромные строфы избитый рубеж
Слагается волей грошовый макетов,
И ранее крытый словесный манеж
К крыльцу подпускает любые кареты.
Уже отсырел тот таинственный быт,
Налетом покрылись отрывки, портреты,
Художник свободного слова забыт -
Пришли на замену клише и скелеты.
Захочется, право, порой написать
О чувствах, о жизни, о том и об этом,
Как крикнет текущая книжная рать:
"Очнись, устарели творцы и поэты".