“Не годен к строевой…” – Вердикт врачей
серпом по месту, где живут в мошонке
два брата, торговавшие сгущёнкой,
пока не высох сахарный ручей.
“Старперов на погост!” – Кричат юнцы,
но почему-то страшно мне и горько,
поскольку не такой уж дряхлый Борька,
хотя давно записан в праотцы.
“Ты выдохся, мой поседевший конь…” –
У дамы сердца лопнуло терпенье,
а я плачу по всем издержкам пени
и загодя заказываю бронь.
“Не можешь подтянуться десять раз?
Храпишь в сортире? Мучает одышка?” –
На этом свете задержался слишком
заслуженный “артист и педераст”.
“Не дрейфь, Бориска!“ – Злобный камнепад
обрушится на грешника, едва ли…
к ним, раздающим метки и медали,
я снисходителен, и даже рад
возможности послушать сивый бред
кобыл, что постареют, как ни странно…
мне рифмовать, как пребывать в нирване,
где каждый графоман – большой поэт.
25 апреля 2018 года
Санкт – Петербург