***

Глотая пыль бумажных строк
Я книги старые листаю,
И упиваясь я читаю,
Что донести мне автор смог.

Мечтая, мучаясь наверно
Он своих мыслей реку лил
О том, что был кому то мил,
Кому то гадок откровенно.

Века хранят слова чужие,
Всё, что лелеяла душа,
Пока писал он не спеша,
Чтоб его поняли другие.

И каждый видит там себя
Героем или побеждённым,
И словно заново рождённым,
И будто заново любя.