Просохла грязь просёлочных дорог.
Бегут ручьи. Весна такая ранняя!
А я иду как будто на заклание,
переступая собственный порог.
Очередной болезненный рубеж.
Перехожу в иное измерение,
где правит бал другое поколение.
и властвует несбыточность надежд.
Пустые мысли, как тягучий мёд,
текут от воскресенья к понедельнику.
Толкусь в многоэтажном человейнике,
забыв, где выход и не помня – вход.
Малюсенькую точку бытия
ищу на карте местного значения.
Моё земное местоположение
не нахожу, увы! А где же я?