***

О счастье, однако, не пишут стихов.
И первой не стану я.
Я молчаливо прошу у богов
Немного прощения.

За то что опять волновалась кровь,
И сердце опять болит.
Всё в этом мире портит любовь,
Всюду она велит.

Велит опуститься, окончить бой
И должно, как всем, страдать.
Простите, но я выхожу живой.
С привычкою побеждать.