Из непоэтов, пишущих стихи,
Из атеистов, путь держащих к Богу,
Идем, к прологам собственным глухи,
В надеждах на отсрочку эпилога.
Не тот запев. И песни – не о том,
О чем хотелось петь когда-то страстно,
И даже позабыть уже согласны
Высоты, что остались «на потом».
А что потом? – Усталость от всего,
О чем-то несвершенном сожаления
И тяжкий груз мучительных сомнений
По поводу «зачем и как живем?».
Но коль в душе стихия мятежей
Не до конца покрылась слоем пыли, -
Вот тут бы и воскликнуть нам уже:
«Мы есть еще, а не когда-то были»!
И прежний мир перевернуть вверх дном,
(Не выплеснув притом с водой ребенка),
Взяв штурмом все, что было «на потом»,
Без всяческих отсидок по воронкам.
И если не сто жизней, так одну
Считать прожитой, как того желалось,
И чтоб вовек не одолела жалость
Насчет всего, ушедшего ко дну.
…Но то ли притяжение Земли
Воздействует с удвоенною силой:
Мы не взлетаем, как вчера б смогли,
И с мятежами - как-то все уныло.
И вроде жизнь на месте не стоит,
И мы с ней вроде движемся к чему-то,
И наш бунтарский дух спокойно спит,
И это даже здорово, как будто.
И кажется все вновь не столь плохим,
И видится удавшейся дорога
Всем непоэтам, пишущим стихи,
Всем атеистам, путь держащим к Богу.
25.04.2018