Писал не в стол, а выставлял на обозрение
Слова и мысли, то что думал то писал.
Старался очень, но не вызвал уважение
Народных масс, и не ступил на пьедестал.
А жизнь бежит, как ручеек в какой-то чаще,
Среди других таких же мелких ручейков,
И от стихов она ни горше и ни слаще,
Бодяга пресная течет среди лесов.
Дремучий лес, дремучий я - пенек трухлявый,
В сырой низине скрыт высокою травой.
И спертым воздухом, надрывно и коряво,
Дышу прерывисто, пока еще живой.
А солнце ярко, влаги вдосталь, почва жирна,
И свежий ветер залетает (иногда),
Но я дремлю и в дремоте такой настырный,
Что не смогу из дремы выйти, никогда.
2018.г