Зимний город в белое облачён,
Как на древней фреске пророк Исайя.
Налетело дворников, будто пчёл:
Суетясь, сугробов суфле кромсают.
Работяги (тоже мне Тур де Франс)
Семенят по тропкам, «крутя педали».
Все пути к маршруткам ведут с утра.
И ещё к таксистам, хотя едва ли:
У таксистов бум. У меня «бум-бум»
В голове… в мозгу… Я в чертогах стылых
Заключён, с похмельем веду борьбу,
Слово «вечность» выложив из бутылок.
Бормочу: «Зачем тебе старый Кай?
Поищи сегодня других страдальцев».
А оно не хочет меня никак
Выпускать из цепких дрожащих пальцев.
Победитель Народного голосования Праймериз к Турниру поэтов 2018 Выпуск 17