Метели - дело прошлое,
а мы тепла всё ждём,
и мокнет клён взъерошенный
под сереньким дождем.
И к свету окон клонится
всю ночь сирени куст,
у ветерка - бессонница,
у нас на сердце грусть.
На ветке почка тужится -
рождение листвы,
и утром грач из лужицы
напьётся синевы.
Не раз весну встречали -
знакома маета...
стряхнём с души печали,
как капельки с зонта.