Сто ног толкали Землю грешную,
Сто рук пытались мир обнять...
Несут куда-то воды вешние
Свою святую благодать...
И распускаются подснежники
В проталинах среди лесов,
И прячут серые валежники
Обрывки чьих-то голосов...
И гол ещё малины куст,
Маслята прячутся до срока...
Ну, а весна случится пусть
По предсказаниям пророка...