И опять, как прежде,
Лес,
проснувшись утром,
Говорит
на птичьем языке.
Проплывают тучи
По своим маршрутам,
Отражаясь льдинами
в реке.
Белые березы
будто бы свисают,
Как сосульки, с неба до земли.
Но боюсь я только,
Что вот-вот растают
В солнечной мозаике они.