Ходил он по переулкам памяти своей.
Искал всё отголоски счастливых дней.
Чего-то находил и улыбался, как мальчик от девочки своей.
Как будто прикасался в первые к ней.
И был он счастлив этим, в сети своей.
Он плыл лососем против течения,
И оплодотворялся, мечтой, покинувшей его, теперь он с ней.
Он открывал её просторы, и прижимался,
Крича беззвучно, аортою своей.
Кровь билась горячо, сливаясь бессмертием с ней.