Скрип лестницы к реке, как скрип уключин,
Спускаюсь мягко, будто с облаков...
Мы стали старше, но не стали лучше,
Замечу, милый, без обиняков!
Закрутит ветер заросли ромашки,
Пахнёт полынью прошлых звонких дней,
Но не мелькнёт вдали твоя рубашка
С пятном от трав, оставшимся на ней,
Отмылись после стирки эти пятна,
Но запах трав я помню всё равно,
И вкус горячих губ солёно-мятных,
И взгляд через закрытое окно...
Дождь тёплый...Дети "измеряют" лужи,
Им так смешно, - не надо циркачей!
Я думаю, что мы не стали хуже,
Но только я - ничья, и ты - ничей...