Жизнь кланов и родов,
их этикет досужий -
мышиная возня
у бездны на краю.
Меж сомкнутых рядов
алеет неуклюжий
флажок твой, размазня,
а ты уже в раю.
А там совсем не так,
как обещали книги:
разреженный эфир -
не кислород, а свет.
Он легких рвет меха
как ветхие ичиги,
иной у душ ранжир,
и вес у "да" и "нет".
И жернова гудят
(не ангельские трубы).
Для Правды Вечной нет
любимчиков в раю.
Зарезанных ягнят
по-детски слабы губы.
Вот этих пустят в Свет.
А прочих... не даю -
когда душою зверь -
ни малой в том поруки.
Осилят эту дверь
лишь лилий павших руки.