Меня спросил мой друг однажды:
"Ты вот за правду стоишь горой
И не приемлешь лжи любой.
И утверждаешь как же важно,
Не врать и не кривить душой.
Что принципы важнее страсти.
Что слаще гордость, чем в кайф житье.
Что честность нельзя порвать на части.
Быть правильной всегда и во всём.
А ты, сама то, живёшь без лжи?
Не врешь? Не делаешь подвохов?
Ни разу что ль не согрешив?
И не солгав, хоть ненароком?"
Ему смутившись, отвечала:
"И я врала, и я грешна,
И я соблазнам подавалась,
Не раз, конечно, и не два...
Но, ты пойми, всю суть истока
Меж ложью и её пороков.
Не всякий пьяница, кто пьёт.
Не всякий бомж, коль нету дома.
Не каждый трус, кто в страхе ноет.
Не каждый, кто с ружьём, тот воин.
Пойми! Зачем мы всё же врем?
Себя представить в лучшем теле.
Похвастаться, что мы живём,
Ну чуть получше, чем на деле.
Придумываем небылицы,
О чём угодно, в жестах, в лицах.
Больших зарплатах, яхте, даче,
О выигрышах и удаче.
О добром дяде, что вот-вот
Наследство нам оставит тот.
Что не грешим,
Друг друга слышим.
Свои достоинства распишем.
И все такие удальцы!
Я волк, я лев, а я тигрица!
И ночью всем отлично спится...
И приукрасим добротой,
Заботой, нежностью, с лихвой.
Никто не скажет про себя,
Что он зануда и свинья.
Что он завистник, жмот и хам.
Неблагодарный, злой, чурбан.
Что выгоду везде он ищет.
Предаст, обманет, стырит тыщу.
Чужой беде, что рад он очень.
Никто не скажет это... Точно.
Как ни прискорбно, но в этой лжи
Лишь слабость человеческой души...
А я про ложь, совсем другую.
Про ту, что душу рвёт живую.
Про ту, что сердце рвёт на клочья.
И нет ей сна, ни днём, ни ночью.
Про ложь, которой удалОсь
Стереть дома и свергнуть горы.
И в засухе пустынь которой,
Пропало больше, чем спаслось.
Про ложь, которая, как нож,
Как стрелы с ядом Янычара.
Про ложь, которую берешь,
А в чём подвох, не замечаешь.
Про ложь, которую в глазах
Скрывают милые создания.
И плачут Боги Мироздания,
Нам говоря, глаза не лгут...
Про ложь, которой ты убьёшь,
Когда она узнает правду.
Про ложь, с которой ты живёшь
И просыпаешься исправно.
Про ложь, которая, как ком.
Чем больше врешь, тем больше фальши.
И катит, катит, ком тот дальше...
И не видать ему конца.
Так и живём во лжи убогой...
Ты выбрал сам себе дорогу,
Ты выбрал сам себе свой путь.
Но, как бы ты, не верил в Бога,
Себя не сможешь обмануть...
А так... Так что же, все мы врем...
И правда лишь одна - святая -
Мы все когда-нибудь - умрём.
Нас всех когда-нибудь - не станет...