По стёртой шершавой дороге
Под мрачной и серой тучей
Лениво ползут в тревоге
Машины, сбиваясь в кучу.
Машины, цвета асфальта.
В городе проржавевшем
Мерцает сигнал фатальный
Скорой. Уже неуспевшей.
Город, что цвета гнили,
Окутала смерть снаружи,
А люди бредут уныло,
Ступая по грязным лужам.
А люди бредут уныло,
Считая себя живыми,
В дома, что сродни могилам,
Из гроба. Верней машины.
И празднуют дни рожденья
Счастливые мёртвые люди.
А умерших глаз отражение
Лжёт тебе: "Смерти не будет".