Нет счастья в этом лучшем из миров.
Бывает, жизнь наладится помалу
и станет, скажем так, эргономична
без бля и корвалола. Но когда
уверуешь в великий суперпроджект,
вселенский разум, матрицу и Бога,
и даже, может быть, чем чёрт не шутит,
всемирное правительство масонов, –
мир рушится буквально на глазах.
И вот уже соседняя квартира
гудит по пьяной лавочке неделю,
и даже Розенбаум (в три-то ночи!)
становится, простите, тошнотворен.
Мелодия запутается в мыслях –
и тянешь, словно волос из салата.
Зачем? День всё равно уже испорчен.
Давай, сгребай себя, как мусор, в кучу,
ссыпай в два тапка и шуруй на кухню,
где сказочно залеплен холодильник
Дубаями, Лезарками и прочим.
И, жидкий чай помешивая ложкой,
звени Вселенной о своих проблемах.
Ей всё равно нет дела до тебя,
в ней дождь…