Закатное солнце одинаково ровно ложится на золото куполов и обшарпанный мост, тянущийся над железной дорогой.
Слева заросший парк, на десяток метров ниже - рельсы, ведущие неизвестно откуда в прекрасное далеко. Впереди - Город, с уходящими в небо многоэтажками, ветками автодорог, и любимыми людьми, что ждут "с любых берегов".
Рыжая девочка с весенними глазами греется в лучах вечернего апрельского солнца и щурится на храм. Теплый ветер время от времени абсолютно по-человечески взлохмачивает волосы.
"Пушистик..."
Девочка улыбается, перебирая в голове воспоминания, разноцветные, как витражи.
Тут, на середине моста, на закате, кажется, что мир прислушивается именно к тебе. Раскрываются окна пространств, совсем рядом звучат небесные струны.
-Знаешь... а вот... тебе виднее, но если можно, сделай так, как мне хочется, но так, чтобы это было правильно. А если нельзя - то просто так, как будет лучше для меня. Ладно?
Судя по всему - да.