обмельчали слова, обесцветились яркие темы,
словно кто-то заботливый лёгкой, но твёрдой рукой
непреклонно, упёрто и даже слегка оголтело
оттирает все мысли мои о тебе, день-деньской.
он и ночью не спит, этот тихопомешанный малый:
проникает в мой сон и в борьбе за стерильный уют
прочь смывает и рамы, в апреле намытые мамой,
и последних пичуг, что ещё где-то в сердце поют.
да откуда он взялся? каким его ветром надуло?
на каком основании труд педантичный вершит?
...я опять достаю все свои отебейные думы,
акварельные краски, фломастеры, карандаши.