Игра на вожделеньях тайных,
Забывшей пращуров толпы.
На совпаденьях неслучайных
Кровавой будущей судьбы.
И снова бред сиропом в уши
Льют простакам адепты зла.
А отработанные души
Глотает денежная мгла.
Чтоб быть, как все, нужна сноровка -
Но вряд ли ты, как ртуть, текуч.
И врешь натужно и неловко,
До отвращения живуч.
Но с каждым днем так одиноко
Становится. Пусты слова.
Лишь память о родном, далеком
Нас держит здесь едва-едва.