Апрельским утром у вокзала,
У Павелецкого, кажись,
Цыганка бойко мне гадала,
Читала смерть мою и жизнь.
Из уст хмельным стекала соком,
Как виноградная лоза.
И огнь вонзала черноокий
В мои ладони и глаза.
А я, как будто, с ней игрался -
Кивал и в лад, и невпопад,
И пересчитывать пытался
Вокруг цыганки цыганят.
Ну, а она, в своей манере,
Мне высветляла путь земной.
И я, конечно, ей не верил,
Как и она себе самой.
Хоть по глазам читай, хоть даже
По бесконечным нитям вен -
Во мне ничто тебе не скажет,
Кто я, откуда и зачем.
И мне, поверь, не быть в накладе.
И точно уж не согрешу,
Когда, твоих детишек ради,
Свой кошелёк опустошу.