Иногда, когда Жизнь ложится на плечи атлантовой ношею и нет больше сил быть собой я выключаю Свет внутри меня и Цвет-вне.
И начинаю жить коленками назад в сером как туман Потусторонье .
Раньше мне казалось я одна сбегаю в Серый. Но не теперь. Из тумана выныривают и снова исчезают человеческие фигурки со стертыми ликами.
Иногда. Очень редко на этих смытых лицах встречаются совершенно живые глаза. Испуганные , измученные.Настолько живые, что иногда кажется, что глаза живут совершенно обособленной жизнью. Глаза, пережившие Переход. Не успевшие спрятаться за стальные пустоты дзотов.
Раньше здесь не было детей. А теперь ЕСТЬ. Маленькие старички. Одинокие маленькие скитальцы.
Мнимые люди. Их носит ветер как шепотливое перекати-поле. Прибивает к ярко освещенным витринам. И они немо, по-рыбьи смотрят ИЗВНЕ на красивую яркую манекенную жизнь Вик Прутковских и КрасавицНеРожденныхКрасивыми.
Не будоражит. Шевелят губами. Молча.
А я поднимаю осколок кирпича и рушу эту стеклянную перегородку. И краденые цвета , звуки и запахи лавиной накрывают застеколье. И меня.
И нет больше никакой Жизни.
ВНЕ нас.