На одном берегу Окуджаву поют
И любуются вешним закатом.
На другом берегу подзатыльник дают
И охотно ругаются матом.
© Д. Быков. Мост.
За столом после первой стук вилок громче речей, даже слышен звонок проходящего мимо трамвая, но ему повезло - он с завода один, он ничей, в тоже время он общий - что как-то туманно и странно. Перерыв небольшой - и растут после третьей мосты, словно летом грибы в четверги после пятниц развязных. Я в субботу больной, ты ко мне приходи. Ставь цветы. День простыл, и диагноз поставлен - диваном. Я в навечной тюрьме, зарекаюсь открывшимся днем, где сума предоставила прелести завтрашней жизни. Я навеки во сне, я живу умирающим сном. Ты ко мне приходи. А иначе я лишний. Не званый.