Я в Третьяковской галерее
Картину помню "Мокрый луг",
Оттенки неба чуть свежее,
На версты никого вокруг,
Лишь нимбы мягкие на кущах,
Колодец ветхий, три скворца
Да ожерелье трав цветущих
На тонкой шее озерца...
Почто морочила менада?
Какой мерещился хорал?
Зимою, струи водопада
Перекричав, он захворал.
Так пал без страха и упрёка
Художник двадцати трех лет!
За мать-и-мачехой осока
Тянулась в ангельский просвет.
Мазками восхищался Репин,
Но и с оглядкой на мольберт
Не стёр талант, великолепен,
Трагедии беспечных черт.
И шепчет ветер златоусто,
В мытарствах преломляя хлеб,
Что первым признаком искусства
Пребудет подлинность судеб.