Бурлит от подлости строка,
кипят неправильные рифмы.
И злобно дёрнулись уста -
как лезвие блестящей бритвы.
Глаза испытывают слог,
а карандаш замучил руки.
"О, Господи,но как он смог
построить по линейке звуки?"
Гуляет по стихире Тролль
с пустой, гниющею душою.
Как надоедливая моль,
как смерть с простреленной косою.
Его не радуют стихи,
они ему совсем обуза.
Он - как крапива у реки...
К таким не прилетает муза.
Какая зависть у людей,
самооценка выше крыши.
он не поэт - не чародей.
Он хуже самой подлой мыши.