Мне женщина помашет из окна.
Чужая. Незнакомая. Улыбкой
Согреет проходящего меня.
Витёк, очнись, не стань её ошибкой.
Торопится по улицам февраль
Туда, куда мы раньше не ходили.
Прости,февраль,что я такой же враль,
Как те, кому мы жизни посвятили.
Не я гожусь любви своей в отцы-
Сама любовь мне в дочери годится!
Уходят и поэты в подлецы,
И мне за них приходится молиться.
01.05.2018г.